domingo, 23 de octubre de 2016

Bob Dylan I


Solo un peón en su juego


Una bala disparada desde un arbusto se llevó la sangre de Medgar Evers,

un dedo apretó un gatillo contra su nombre,

un tirador escondido en la oscuridad,

una mano encendió la chispa,

dos ojos fueron los que apuntaron

detrás del cerebro de un hombre,

pero no hay que culparlo:

él es solo un peón en su juego.



Un político sureño predica al

 hombre blanco pobre:

"Tienes más que los negros, no te quejes,

eres mejor que ellos, tú naciste con la piel blanca", le explican.

Y el nombre del negro

es usado, eso es claro,

en beneficio del político

que asciende a la fama.

Y el blanco pobre se queda

en un vagón del tren,

pero no hay que culparlo:

él es solo un peón en su juego.



Los diputados, los soldados, los gobernantes son pagados,

los comisarios y los policías reciben lo mismo

pero el hombre blanco pobre es usado por ellos como un instrumento.

A él se le enseñó en su escuela,

desde el principio y como regla,

que las leyes están con él

para proteger su piel blanca,

para alimentar su odio,

y así nunca pensar correctamente

sobre el entorno en el que se encuentra.

Pero no hay que culparlo:

él es solo un peón en su juego.


Desde las miserables chozas, él observa por las grietas de los caminos

y el ruido de los cascos resuena en su cerebro.

Y se le enseña a andar en pandillas,

a disparar por la espalda con el puño apretado,

a colgar y a linchar,

a esconderse bajo la capucha,

a matar sin remordimiento

como un perro encadenado.

Él ya no tiene un nombre,

pero no hay que culparlo:

él es solo un peón en su juego.


Hoy, Medgar Evers fue enterrado por la bala que lo cazó,

lo enterraron como a un rey.

Pero cuando el sol sombrío se fije sobre aquel

que disparó esa pistola,

este verá junto a su tumba,

que sobre una piedra eterna

está grabado junto a su nombre

su simple epitafio:

"Solo un peón en su juego".



Only A Pawn In Their Game


A bullet from the back of a bush took Medgar Evers’ blood

A finger fired the trigger to his name

A handle hid out in the dark

A hand set the spark

Two eyes took the aim

Behind a man’s brain

But he can’t be blamed

He’s only a pawn in their game


A South politician preaches to the poor white man

“You got more than the blacks, don’t complain.

You’re better than them, you been born with white skin,” they explain.

And the Negro’s name

Is used it is plain

For the politician’s gain

As he rises to fame

And the poor white remains

On the caboose of the train

But it ain’t him to blame

He’s only a pawn in their game

The deputy sheriffs, the soldiers, the governors get paid

And the marshals and cops get the same

But the poor white man’s used in the hands of them all like a tool

He’s taught in his school

From the start by the rule

That the laws are with him

To protect his white skin

To keep up his hate

So he never thinks straight

’Bout the shape that he’s in

But it ain’t him to blame

He’s only a pawn in their game

From the poverty shacks, he looks from the cracks to the tracks

And the hoofbeats pound in his brain

And he’s taught how to walk in a pack

Shoot in the back

With his fist in a clinch

To hang and to lynch

To hide ’neath the hood

To kill with no pain

Like a dog on a chain

He ain’t got no name

But it ain’t him to blame

He’s only a pawn in their game.


Today, Medgar Evers was buried from the bullet he caught

They lowered him down as a king

But when the shadowy sun sets on the one

That fired the gun

He’ll see by his grave

On the stone that remains

Carved next to his name

His epitaph plain:

Only a pawn in their game



Canción del álbum "The times they are a-chaning" (1963)

No hay comentarios:

Publicar un comentario