Bob Dylan I
Solo un peón en su juego
Una bala disparada desde un arbusto se llevó la sangre de Medgar Evers,
un dedo apretó un gatillo contra su nombre,
un tirador escondido en la oscuridad,
una mano encendió la chispa,
dos ojos fueron los que apuntaron
detrás del cerebro de un hombre,
pero no hay que culparlo:
él es solo un peón en su juego.
Un político sureño predica al
hombre blanco pobre:
"Tienes más que los negros, no te quejes,
eres mejor que ellos, tú naciste con la piel blanca", le explican.
Y el nombre del negro
es usado, eso es claro,
en beneficio del político
que asciende a la fama.
Y el blanco pobre se queda
en un vagón del tren,
pero no hay que culparlo:
él es solo un peón en su juego.
Los diputados, los soldados, los gobernantes son pagados,
los comisarios y los policías reciben lo mismo
pero el hombre blanco pobre es usado por ellos como un instrumento.
A él se le enseñó en su escuela,
desde el principio y como regla,
que las leyes están con él
para proteger su piel blanca,
para alimentar su odio,
y así nunca pensar correctamente
sobre el entorno en el que se encuentra.
Pero no hay que culparlo:
él es solo un peón en su juego.
Desde las miserables chozas, él observa por las grietas de los caminos
y el ruido de los cascos resuena en su cerebro.
Y se le enseña a andar en pandillas,
a disparar por la espalda con el puño apretado,
a colgar y a linchar,
a esconderse bajo la capucha,
a matar sin remordimiento
como un perro encadenado.
Él ya no tiene un nombre,
pero no hay que culparlo:
él es solo un peón en su juego.
Hoy, Medgar Evers fue enterrado por la bala que lo cazó,
lo enterraron como a un rey.
Pero cuando el sol sombrío se fije sobre aquel
que disparó esa pistola,
este verá junto a su tumba,
que sobre una piedra eterna
está grabado junto a su nombre
su simple epitafio:
"Solo un peón en su juego".
Only A Pawn In Their Game
A bullet from the back of a bush took Medgar Evers’ blood
A finger fired the trigger to his name
A handle hid out in the dark
A hand set the spark
Two eyes took the aim
Behind a man’s brain
But he can’t be blamed
He’s only a pawn in their game
A South politician preaches to the poor white man
“You got more than the blacks, don’t complain.
You’re better than them, you been born with white skin,” they explain.
And the Negro’s name
Is used it is plain
For the politician’s gain
As he rises to fame
And the poor white remains
On the caboose of the train
But it ain’t him to blame
He’s only a pawn in their game
The deputy sheriffs, the soldiers, the governors get paid
And the marshals and cops get the same
But the poor white man’s used in the hands of them all like a tool
He’s taught in his school
From the start by the rule
That the laws are with him
To protect his white skin
To keep up his hate
So he never thinks straight
’Bout the shape that he’s in
But it ain’t him to blame
He’s only a pawn in their game
From the poverty shacks, he looks from the cracks to the tracks
And the hoofbeats pound in his brain
And he’s taught how to walk in a pack
Shoot in the back
With his fist in a clinch
To hang and to lynch
To hide ’neath the hood
To kill with no pain
Like a dog on a chain
He ain’t got no name
But it ain’t him to blame
He’s only a pawn in their game.
Today, Medgar Evers was buried from the bullet he caught
They lowered him down as a king
But when the shadowy sun sets on the one
That fired the gun
He’ll see by his grave
On the stone that remains
Carved next to his name
His epitaph plain:
Only a pawn in their game
Canción del álbum "The times they are a-chaning" (1963)
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